martes, 17 de mayo de 2016

La octava hija

Hace tiempo que tengo abandonado este blog ... mi madre y mi abuela a pesar de mi anonimato, me descubrieron .

"Quiero que me leas tu esa poesìa que me escribiste de niña , la poesía a la abuela " me pide cada dìa que me encuentro con ella . Y sinceramente quisiera que esas palabras de ese entonces , encontrarlas.

No pude comprender porquè me era tan difìcil reescribir unas frases  a ella aunque fueran sencillas ; hasta hace poco ... pues afectivamente descubrì que soy su octava hija .

Como nieta mayor , tengo un lugar muy especial en sus afectos tanto en ella como mi abuelo que hoy no se encuentra con nosotros. Ambas compartimos secretos que ni mi madre sabe y esa complicidad  se fue tejiendo entre tardes de estudio en su casa , en esas mañanas en que la acompañaba a sus clases de pintura artística mientras yo aprovechaba de escribir; y aquellos intentos infructuosos en las tardes de  invierno para enseñarme bridge .

Algunas tardes  nos perdìamos entre  conversaciones de pintores , poesías y escritores; en las fotografías de sus libros descubrimos  que frente a Chagall , sentìamos la misma emoción.

Mi abuela es una vanguardista ; una mujer de espíritu libre con la inteligencia y sensibilidad de guiar y liderar sin decir una palabra . Sus silencios muchas veces comunican màs que las palabras .

La admiración  que ella constantemente me hacìa sentir frente a mi don , provocaba en mi querer aùn màs la poesía. Ella hasta el dìa de hoy me hace sentir muy especial.  

El tiempo pasa, y ese tiempo queda plasmado en las fotos que tengo guardadas con su imagen  ; su risa, su mirada, su elegancia la acompañan hasta el dìa de hoy.

Mi fortaleza, mi femeneidad, mi alegría, mi sensibilidad, mi  libertad , en definitiva lo que hoy soy , gran parte te lo debo a tì y te estoy muy agradecida   

Este es un pequeño e insignificante homenaje a aquella mujer que me hizo descubrir el mundo con curiosidad, creatividad y espíritu crìtico .

Para mi abuela, de parte de  su octava hija