Feliz Navidad

https://youtu.be/o7zzy13eN5c

CARTA A MI HIJA

Querida hija , en tu colegio me pidieron que te escribiera una carta y que la iban a depositar en una cajita  para entregártela de sorpresa. 

Me imaginé que esa cajita era un cofre, y como sabes, en ellos se  guardan los tesoros. 

Los tesoros son el patrimonio tanto de piratas como de los reyes y reinas, malas y buenas personas respectivamente  .Tener un tesoro no te hace una buena o mala persona, sino depende de lo que hagas con él , te transformarás en  una buena o mala persona, una pirata o una reina. 

Hay diferentes tipos de tesoros algunos contienen piezas de oro,otros  piedras preciosas, y otros el  metal denominado plata. 

El oro si bien es muy valioso, es un metal  vanidoso. No requiere esfuerzo para relumbrar y todos van tras de él. Solamente quienes pueden ver y valorizar el metal del cual está compuesta tu alma , serán los que te busquen para que los acompañes en el camino de la vida .

Si pudiera imaginarte  a ti como un metal, serías como la plata , valiosa como ese metal precioso ,  a veces discreta y humilde en en su resplandor cuando se oxida (pues como sabes la plata a veces se oscurece y para lograr su máxima belleza hay que sacarle brillo y eso se requiere esfuerzo) y otras brillante al extremo.

La plata como te comentaba es un metal noble, maleable para el artesano,cuyo  brillo asimilo al que nos da la luna . Los poetas hablan de el brillo de plata que despliega la luna en las noches claras .La luna nos muestra cambios constantes (La vida es así con períodos de felicidad, otros de tristeza, algunos de abundancia, y otros de pobreza) . 

Mi consejo  será y si quieres que éste  sea tu tesoro : no pierdas la humildad en tu vida , ni la preocupación por esforzarte  que es lo que finalmente te sostendrá  .

Tu mamá .

Acuérdate de nuestro secreto que compartimos con tu hermana :  además de descender de sirenas, que son seres del mar,   descendemos de aquellos que  habitaban la luna , seres del espacio y la poesía .

Versoazul .- homenaje de mi hija Amparo a BORORO .- Carlos Maturana

Azul, azul, color azulado saltó de la paleta del pintor enamorado al espejo, al otro lado. Eufórico explotó el color formando mundos raros en el que los personajes de Alicia se sintieron fascinados. Forasteros de ese mundo se sintieron asombrados y sobre las olas-mar eufóricos surfearon y en ese desorden ¡ Dios mío! algunos se ahogaron. Poco tardó el pintor en descubrir la fuga de su paleta su  color azul y ordenó a los demás colores que fueran a buscarlo. Poco pudieron hacer y partió el mismo OROROB .- el pintor.- a encontrarlo quedando para siempre en el mundo de Alicia , en ese extraño mundo  atrapado .

Gracias a la Vida .Violeta Parra

https://youtu.be/_7-vTDV_aSA

Violeta Parra)

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio dos luceros que, cuando los abro,
perfecto distingo lo negro del blanco,
y en el alto cielo su fondo estrellado,
y en las multitudes el hombre que yo amo.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el oído que, en todo su ancho,
graba noche y día grillos y canarios,
martillos, turbinas, ladridos, chubascos,
y la voz tan tierna de mi bien amado.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado el sonido y el abecedario,
con él las palabras que pienso y declaro:
madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
la ruta del alma del que estoy amando.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la marcha de mis pies cansados;
con ellos anduve ciudades y charcos,
playas y desiertos, montañas y llanos,
y la casa tuya, tu calle y tu patio.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me dio el corazón que agita su marco
cuando miro el fruto del cerebro humano,
cuando miro el bueno tan lejos del malo,
cuando miro el fondo de tus ojos claros.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.
Me ha dado la risa y me ha dado el llanto.
Así yo distingo dicha de quebranto,
los dos materiales que forman mi canto
y el canto de ustedes que es el mismo canto,
y el canto de todos, que es mi propio canto.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Marina Tsvetáieva .- A tí, que nacerás dentro de un siglo

A ti, que nacerás dentro de un siglo,
cuando de respirar yo haya dejado,
de las entrañas mismas de un condenado a muerte,
con mi mano te escribo.

¡Amigo, no me busques! ¡Los tiempos han cambiado
y ya no me recuerdan ni los viejos!
¡No alcanzo con la boca las aguas del Leteo!
Extiendo las dos manos.

Tus ojos: dos hogueras,
ardiendo en mi sepulcro -el infierno-
y mirando a la de las manos inmóviles,
la que murió hace un siglo.

En mis manos -un puñado de polvo-
mis versos. Adivino que en el viento
buscarás mi casa natal.
O mi casa mortuoria.

Orgullo: cómo miras a las mujeres,
las vivas, las felices; yo capto las palabras:
"¡Impostoras! ¡Ya todas están muertas!
Sólo ella está viva.

Igual que un voluntario le ha servido.
Conozco sus anillos y todos sus secretos.
¡Ladronas de los muertos!
¡De ella son los anillos!"

¡Mis anillos! Me pesa,
hoy me arrepiento
de haberlos regalado sin medida.
¡Y no supe esperarte!

También me da tristeza que esta tarde
tras el sol haya ido tanto tiempo
y he ido a tu encuentro,
dentro de un siglo.

Apuesto -dice él- que vas a maldecir
a todos mis amigos en sus oscuras tumbas.
¡Todos la celebraban! Pero un vestido rosa
nadie le ofreció.

¿Quién era el generoso? Yo no: soy egoísta.
No oculto mi interés si no me matas.
A todos les pedía cartas,
para por las noches besarlas.

¿Decirlo? ¡Lo diré! El no-ser es un tópico.
Y ahora, para mí, eres ardiente huésped.
Les negarás la gracia a todas las amantes
para amar a la que hoy es sólo huesos.

Versión de Carlos Álvarez

Silencio.Pablo Neruda

Yo que crecí dentro de un árbol
tendría mucho que decir,
pero aprendí tanto silencio
que tengo mucho que callar
y eso se conoce creciendo
sin otro goce que crecer,
sin más pasión que la substancia,
sin más acción que la inocencia,
y por dentro el tiempo dorado
hasta que la altura lo llama
para convertirlo en naranja

Benedetti

Despedida . Teillier.

Para ti que estás preparando tu vuelo.Feliz viaje y espérame . Te quiero .Tu.nieta . - 

...el caso no ofrece
ningún adorno para la diadema de las Musas.
Ezra Pound 

"Me despido de mi mano 
que pudo mostrar el paso del rayo 
o la quietud de las piedras 
bajo las nieves de antaño. 

Para que vuelvan a ser bosques y arenas 
me despido del papel blanco y de la tinta azul 
de donde surgían los ríos perezosos, 
cerdos en las calles, molinos vacíos. 

Me despido de los amigos 
en quienes más he confiado: 
los conejos y las polillas, 
las nubes harapientas del verano, 
mi sombra que solía hablarme en voz baja. 

Me despido de las Virtudes y de las Gracias del planeta: 
Los fracasados, las cajas de música, 
los murciélagos que al atardecer se deshojan 
de los bosques de casas de madera. 

Me despido de los amigos silenciosos 
a los que sólo les importa saber 
dónde se puede beber algo de vino, 
y para los cuales todos los días 
no son sino un pretexto 
para entonar canciones pasadas de moda. 

Me despido de una muchacha 
que sin preguntarme si la amaba o no la amaba 
caminó conmigo y se acostó conmigo 
cualquiera tarde de esas que se llenan 
de humaredas de hojas quemándose en las acequias. 
Me despido de una muchacha 
cuyo rostro suelo ver en sueños 
iluminado por la triste mirada 
de trenes que parten bajo la lluvia. 

Me despido de la memoria 
y me despido de la nostalgia 
-la sal y el agua 
de mis días sin objeto- 

y me despido de estos poemas: 
palabras, palabras -un poco de aire 
movido por los labios- palabras 
para ocultar quizás lo único verdadero: 
que respiramos y dejamos de respirar."

Invierno para beberlo .- Vicente Huidobro

El invierno ha llegado al llamado de alguien

Y las miradas emigran hacia los calores conocidos

Esta noche el viento arrastra sus chales de viento

Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas

Oíd crepitar el arcoiris mojado

Bajo el peso de los pájaros se ha plegado

La amargura teme a las interperies

Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso

Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis

Sacudiendo siempre ese abanico vegetal

Seducciones de antesala en grado de aguardiente

Alejemos en seguida el coche de las nieves

Bebo lentamente tus miradas de justas calorías

El salón se hincha con el vapor de las bocas

Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara

Y hay moscas

Sobre los suspiros petrificados

Los ojos están llenos de un líquido viajero

Y cada ojo tiene un perfume especial

El silencio es una planta que brota al interior

Si el corazón conserva su calefacción igual

Afuera se acerca el coche de las nieves

Trayendo su termómetro de ultratumba

Y me adormezco con el ruido del piano lunar

Cuando se estrujan las nubes y cae la lluvia

Cae

Nieve con gusto a universo

Cae

Nieve que huele a mar

Cae

Nieve perfecta de los violines

Cae

La nieve sobre las mariposas

Cae

Nieve en copos de olores

La nieve en tubo inconsistente

Cae

Nieve a paso de flor

Nieva nieve sobre todos los rincones del tiempo

Simiente de sonido de campanas

Sobre los naufragios más lejanos

Calentad vuestros suspiros en los bolsillos

Que el cielo peina sus nubes antiguas

Siguiendo los gestos de nuestras manos

Lágrimas astrológicas sobre nuestras miserias

Y sobre la cabeza del patriarca guardián del frío

El cielo emblanquece nuestra atmósfera

Entre las palabras heladas a medio camino

Ahora que el patriarca se ha dormido

La nieve se desliza se desliza

se desliza

Desde su barba pulida

Conozco a los mejores asesores de imagen y marketing ABC1

LLegamos como familia a este barrios desde hace décadas ; la  casa aún la  conservo hoy . Cerca se encuentra  "El Bellaco", zapatero que hace de su oficio un verdadero arte . Su taller queda bajando una escalera empinada a un costado de un supermercado, luego se avanza unos metros  entre tiendas de ropa de niños y boutiques  de mujer , al fondo, escondido , bien escondido atiende el junto a su mujer su taller .Acudimos a el varias generaciones para que nos arregle nuestros zapatos rotos que nos negamos a tirar a la basura . Su trabajo no es un oficio, sino un arte, pues dedica el mismo cariño para arreglar zapatos de colegio "made in China", como los tipo "Gacel". Recibe en el mesón su señora que pone la nota "seria y de cordura ", pero no menos amable . "Cuánto es" , le pregunté hoy por arreglar un zapato de mi hija ." Un par de miles de euros y  si quiere me paga en criptomonedas"  me contestó entre risas alejándose del mesón.  Sus chistes y buen humor son conocidos por muchos en el barrio . Quizás  más que acudir a él para que nos repare nuestros  zapatos, esperamos que nos remiende y rescate el alma de la impersonalidad de la vida que llevamos a cuesta .

" Usted si hubiera estudiado marketing habría sido millonario" le dije ... "Ya lo soy"  me contestó ; "Me siento inmensamente feliz con lo que soy y en lo que he trabajado en  toda mi vida me ha dado mucha felicidad ". La convicción de lo que expresó , debo reconocer,  me removió internamente 

Con el zapato colegial en la mano,  crucé la calle atestada de conductores estresados y apurados por llegar a sus casas . Ahí estaba Daniel, aquel " bombero" que atiende la gasolinera de la esquina y que llegó a trabajar a ella casi el mismo año en que llegamos como familia  al barrio . Me saludó a lo lejos y me preguntó : "Cómo está mi tocayo, " por mi hijo Daniel y yo hice señas que estaba muy bien . Daniel el " bombero"  y otros muchos más de  esa estación de servicios lleva años ahí. Conocen a mi madre, a  mi padre  que ya falleció, a mis hermanos  y sus   hijos.   Me acuerdo cuando  uno de ellos  trajo  de vuelta a mi casa a  " Pascual" mi conejo, mascota de niña que era  callejero y  se escapaba en cuanto podía hacerlo . "Señorita Coneja" me decían de niña en el barrio pues paseaba en brazos al conejo que llegó a crecer casi del tamaño de un perro .

A varios metros antes de llegar a mi casa , me siente  desde lejos mis pasos mi perro y comienza a ladrar para recibirme . El conserje del edificio de el  frente siempre  me saluda y espera a que yo entre a la casa .  Hoy lo  vi flaco pues hace unos meses se enfermó y faltó mucho tiempo por licencia . Su ausencia era palbable.   

Finalmente ya en la quietud de mi hogar ,  reflexioné  lo siguiente : aquellas personas ( el zapatero, el bombero, el conserje, y me faltan tantos más ... )   son los mejores asesores de imagen de humanidad y  los mejores asesores de marketing de sus trabajos , ABC1 , pues  son Atentos, Bondadosos , Confiables .  

Lamentablemente hoy mi barrio vive una presión inmobiliaria obscena , en que el ruido de las máquinas a pocas cuadras se hacen notar ;  las casas se destruyen para dar paso a grandes edificios de lujo que albergarán a los otros ABC1 , aquellos ( o nosotros) que somos medidos via estadisticas y categorizados por la fria y mezquina"  civilidad"

Pour Que Tu M'Aimes Encore - Celine Dion Subtitulado en español

FRENTE AL MAR .- Alfonsina Storni

Oh Mar, enorme mar, corazón fiero
de ritmo desigual, corazón malo,
yo soy más blanda que ese pobre palo
que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
yo me pasé la vida perdonando,
porque entendía, mar, yo me fui dando:
"Piedad, piedad para el que más ofenda".

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
me falta el aire y donde falta quedo,
quisiera no entender, pero no puedo:
es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
allá en las tardes que la vida mía
bajo las horas cálidas se abría...
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,
todo dolor me vence, todo sueño;
mar, dame, dame el inefable empeño
de tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza,
¡Aire de mar!... ¡Oh tempestad, oh enojo!
Desdichada de mí, soy un abrojo,
y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso.

Ah, la ciudad la pudre y equivoca
pequeña vida que dolor provoca,
¡Qué pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...
La vida mía debió ser horrible,
debió ser una arteria incontenible
y apenas es cicatriz que siempre duele.

El canto de los mares solos. Angel Cruchaga

Somos la remembranza de la tierra vencida.
Necesitaba Dios nuestro vaivén profundo
que era ritmo en sus venas y en su carne florida
la invencible y eterna melodía del mundo.

Nuestro vigor es fuerza de estrellas y raíces.
Los árboles nos dieron sus moribundos bríos.
Soñamos en las claras y enormes cicatrices
que abrían las soberbias quillas de los navíos.

Como un collar perdido de piedras fabulosas
las estrellas nos hieren en nuestro sueño esquivo.
Somos la sangre turbia de las difuntas cosas;
el grito gutural del hombre primitivo.

En nuestra rebelión de temblores y nervios
el eco de la tierra que se murió podrida.
¡Oh, mástiles sonoros; oh, navíos soberbios
llevados por los vientos primeros de la vida!

¡Qué nuevos argonautas verán el vellocino!
En un dolor horrendo tiemblan nuestros ciclones
queriendo revivir el difunto destino
que fue sangriento y hosco como un tropel de leones.

Sabemos dónde estaban las estrellas, sus rastros
quedaron en nosotros. Con dulzura de abuelo
iremos sobre el agua colocando los astros
que desprendió Jesús con su mano del cielo.

Seremos un vigor enorme y tenebroso.
En nuestras olas vibran inmortales tormentas,
la voz del Cristo rueda semejando un sollozo
lanzado de la cruz hacia los Cuatro vientos.