VOY A APROVECHAR DE LLEVAR EN MI VIAJE UN CUEDERNO Y LAPIZ PARA ESCRIBIR MIS CUENTOS Y POESIAS QUE NO PUBLICO EN ESTE BLOG
UN SALUDO ESPECIAL A LOS QUE ME SIGUEN FIELMENTE EN ALEMANIA : DANKE
martes, 29 de abril de 2014
ME RETIRO POR UNOS DIAS
LES DEJO A ELECCIÒN TRES BANCOS PARA QUE SE SIENTEN EN SANHATTAN
VOY A APROVECHAR DE LLEVAR EN MI VIAJE UN CUEDERNO Y LAPIZ PARA ESCRIBIR MIS CUENTOS Y POESIAS QUE NO PUBLICO EN ESTE BLOG
UN SALUDO ESPECIAL A LOS QUE ME SIGUEN FIELMENTE EN ALEMANIA : DANKE
VOY A APROVECHAR DE LLEVAR EN MI VIAJE UN CUEDERNO Y LAPIZ PARA ESCRIBIR MIS CUENTOS Y POESIAS QUE NO PUBLICO EN ESTE BLOG
UN SALUDO ESPECIAL A LOS QUE ME SIGUEN FIELMENTE EN ALEMANIA : DANKE
Otro encuentro inesperado
(Estos dìas han sido de trabajo intenso. No obstante no renuncio nunca a espacios para la poesìa y la mùsica)
.
Ayer me fui màs tarde que nunca de la oficina y al tomar el bus de vuelta , se sentò un hombre a mi lado y me di cuenta que tenìa la misma profesiòn que yo al distinguir la materia del libro que tenìa entre sus manos.
"Yo te conozco" se dirigiò a mì ... yo lo mirè un tanto extrañada a pesar que su rostro me era familiar ... " Te llamas XXX , continuò y el año zzzz te vi en la TV a causa de un reportaje acerca de los niños adoptados "
Ahì me sentì perdida pues no me acordaba quièn era ... habìan pasado màs de 15 años hasta que me dijo su nombre
Me alegrè mucho saber de su vida, de su familia e hijos y quedamos de contactarnos en un futuro.
Curiosa la vida ; desde hace un tiempo a la fecha he tenido casuales encuentros con amistades pasadas, muy pasadas
ENRIQUE GRACIA TRINIDAD
Como el olvido...
"Fui donde el Ángel y le dije que me diera el librito.
Y me dice: Toma, devóralo; te amargará las entrañas,
pero en tu boca será dulce como la miel-." (10.9)
Como el olvido,
como las lágrimas y el sueño
que ya no se recuerda.
Así de amargo
el libro y cuanto en él se escribe
con la sangre.
Igual de amargo que este tiempo
que pasa como un trueno sobre el mar
y la tierra,
sobre la espalda de los hombres.
Como el dolor que no entendemos,
como el cansancio de la risa.
Igual que esta certeza que nos rompe
la voz y la cintura,
el recuerdo del barro,
la nostalgia de haber sido una lágrima fecunda.
Páginas vegetales que alimentan
las horas de la tarde,
cuando todas las cosas
ponen el corazón en cuarentena.
Letras amargas como el dorso
de una mano apoyada
sobre una puerta que cerró el recuerdo.
Pero en la boca,
dulce sospecha de esperanza,
pie que se acerca por la espalda
para dejar su beso sobre el cuello.
Dulce como la sombra
del verso que jamás escribiremos.
De "Tiempo de apocalipsis"
Poesía 1972-2004
lunes, 28 de abril de 2014
POESIA FEMENINA : COMPLEJA Y SUFRIDA
Me he dedicado a leer poesía femenina , y en verdad somos psicológicamente mucho más complejas , intuitivas, descriptivas en el lenguaje de nuestra emocionalidad que los hombres ... en muchas de ellas hay una queja soslayada de incomprensión y de no "encontrarse " en el mundo o en su tiempo.
Leí hace poco el libro de Shinoda Bolen , junguiana, sobre las diosas de cada mujer , en que trata los arquetipos que tiene nuestra psiquis y cuál es la diosa dominante en nuestro actuar, pues conviven dentro de nosotras varias de ellas.
Ahora leo a otra junguiana Clarissa Pinkola, " Mujeres que corren con lobos" que también es muy interesante la elaboración arquetípica . Ella dedica su libro a unas personas y a " todos los que amo y continúan desaparecidos" complejo tema no ? Una psicóloga con carencias también.
..........................................................
Intuicíón : es lo que llevo en la piel ..... es mi sentido más desarrollado que penetra aún antes que la racionalidad , la que luego justifica mucho de mis juicios intuitivos.
Leí hace poco el libro de Shinoda Bolen , junguiana, sobre las diosas de cada mujer , en que trata los arquetipos que tiene nuestra psiquis y cuál es la diosa dominante en nuestro actuar, pues conviven dentro de nosotras varias de ellas.
Ahora leo a otra junguiana Clarissa Pinkola, " Mujeres que corren con lobos" que también es muy interesante la elaboración arquetípica . Ella dedica su libro a unas personas y a " todos los que amo y continúan desaparecidos" complejo tema no ? Una psicóloga con carencias también.
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Intuicíón : es lo que llevo en la piel ..... es mi sentido más desarrollado que penetra aún antes que la racionalidad , la que luego justifica mucho de mis juicios intuitivos.
BREAK POR LA VORAGINE DE FIN DE MES ANNA AJMATOVA
A MANERA DE EPÍLOGO
Y allá donde inventan los sueños
no hubo suficientes para nosotros.
Vimos uno y había en él
la fuerza de la primavera al llegar.
No repitas lo que fue dicho antes,
tu alma es rica.
Puede ser que la poesía misma
sea la única cita admirable.
FRASE : "Ah, primavera sin frontera y sin final, sin frontera y sin final, como los sueños..."
SERAFINA NUÑEZ
Canción del tenaz alborozo
Si, bien lo sé,
el tiempo de mi llanto es tan antiguo:
pero los ojos resisten como gemas el fuego
consumiendo la vasta llanura de la tristeza.
Islas de la esperanza se niegan al ardiente conjuro
sin embargo, a veces
ellas parecen aletear en mi sangre.
Sube desde las venas el alborozo de sus seguras selvas,
me inunda el verde de la palabra por nacer,
el tacto de las terrestres cosas
rinde entonces sus frutos de cielo sosegado,
y la orilla del olvido se me entrega
como un rostro distante que retornara dulcemente
a la sorda música de mis miradas.
Torbellino, vorágine,
tumulto de otoños y promesas
devorando los límites del alma.
Puedo en ese instante murmurar: Dios me entiende.
El amor abre sus cien puertas cada mañana
a los huracanes y a los testigos videntes;
el hombre es una ventana
que cada alba encuentra en el alféizar
su sonrisa y su gemido.
Entonces, humildemente ruego;
islas de la esperanza, sed sordas al sollozo
yo soy ahora la de enfrente,
la que pasea por aquella esquina
de pañuelos alegres.
Desde lejos me miran las viejas tinieblas,
mis labios, mis manos, presagios, palabras,
mis temores, las voraces mentiras...
Me miran desde lejos,
se insinúan, me llaman, y yo vuelvo la espalda.
(La de enfrente se pliega en su cifra remota.)
Islas de la esperanza... Las veletas sostienen
las ciudades del mundo,
y claros hombres encienden sus hogueras
en las fronteras de la noche
recuperando el territorio virginal de la canción.
El aire es un tatuaje de luces en mi frente
y el acordado rumor del arroyo y la yerba fina
humedece recónditas gargantas.
Elabora secreta lámpara tu llama para siempre,
apegada a mi pecho siento crecer la vida.
domingo, 27 de abril de 2014
SILENCIO
Me violenta infinitamente tu silencio
y me dejas descubierta ante el todo;
sòlo me quedaban mis brazos que
cansados de tanto abrazarme
hoy se han desintegrado .
"Eres fuerte y tù lo sabes"
me susurran los albores del tiempo
Pero nada de eso ya me preocupa
pues me veràn caminado triunfante
por aquellos surcos de las pampas
ignorados por los hombres inconstantes
mi otoño , mi ciclo
Luego de un almuerzo familiar con uno de mis hermanos incluido, viene la calma
Se acerca al jardìn la tenca y comienza a cantar en forma muy particular; hacìa tiempo que la tenca no se
acercaba al jacarandà para posarse en sus ramas a cantar,
Han oido a la tenca alguna vez a cantar ? No se olvida nunca .
Las rosas han perdido muchas sus hojas y algunas de ellas se resisten a dormir floreciendo agònicamente y me conmueve ... hay que dejarse llevar por el tiempo, nos es imposible resistir .
Mi alma se prepara este otoño para hibernar y se colma de toda la paz que es posible ser absorvida para volver florecer
Quisiera mi cuerpo hibernar junto a mi alma pues se siente huèrfano de ella y perdido en ese abismo insondable de la frialdad .
Pero no es posible , hay que acostumbrarse a ello y aprender a sobrevivir cual nàufragos de una impotencia absoluta .
Mi ùnica esperanza es la ley que prescribe el ciclo eterno y que luego del invierno que me espera, me es obligada la primavera; ella siempre llega, como el mensajero de buenas nuevas que nos vuelve a llenar de esperanzas .
ZARATUSTRA : ENVIDIA
«Y 'voluntad de igualdad' - éste debe llegar a ser en adelante el nombre de la virtud; ¡y contra todo lo que tiene poder queremos nosotros elevar nuestros gritos!» Vosotros predicadores de la igualdad, la DE
L GUERRA demenci ¡Dejadme deciros la
DE LA GUERRA Y LOS GUERREROS
No ignoro el odio y la envidia de vuestro corazón. No sois lo
suficientemente grandes para no conocer el odio y la envidia. ¡Sed, pues,
lo bastante grandes para no avergonzaros de ello! Y si no podéis ser los
santos del conocimiento, sed, al menos, los guerreros. Los guerreros del
conocimiento son los compañeros y los precursores de aquella santidad. Veo
muchos soldados. ¡Que pueda ver muchos guerreros! Lo que llevan se llama
«uniforme»; ¡que vea lo que ocultan bajo el uniforme! Vosotros debéis ser
de los que buscan siempre con la mirada un enemigo, vuestro enemigo. Y en algunos de vosotros se descubre el odio a primera vista. Vosotros debéis
buscar a vuestro enemigo y hacer vuestra guerra, una guerra para vuestros
pensamientos.
suficientemente grandes para no conocer el odio y la envidia. ¡Sed, pues,
lo bastante grandes para no avergonzaros de ello! Y si no podéis ser los
santos del conocimiento, sed, al menos, los guerreros. Los guerreros del
conocimiento son los compañeros y los precursores de aquella santidad. Veo
muchos soldados. ¡Que pueda ver muchos guerreros! Lo que llevan se llama
«uniforme»; ¡que vea lo que ocultan bajo el uniforme! Vosotros debéis ser
de los que buscan siempre con la mirada un enemigo, vuestro enemigo. Y en algunos de vosotros se descubre el odio a primera vista. Vosotros debéis
buscar a vuestro enemigo y hacer vuestra guerra, una guerra para vuestros
pensamientos.
cantar victoria vuestra lealtada de la impotencia es lo que en vosotros reclama a gritos la «igualdad»: ¡vuestras más secretas ansias tiránícas se disfrazan, pues, con palabras de virtud!
Presunción amargada, envidia reprimida, tal vez presunción y envidia de vuestros padres: de vosotros brota eso en forma de llama y de demencia de la venganza.
Lo que el padre calló, eso habla en el hijo; y a menudo he encontrado que el hijo era el desvelado secreto del padre.
A los entusiastas se asemejan: pero no es el corazón lo que los entusiasma, - sino la venganza. Y cuando se vuelven sutiles y fríos, no es el espíritu, sino la envidia la que los hace sutiles y fríos.
Sus celos los conducen también a los senderos de los pensadores; y éste es el signo característico de sus celos - van siempre demasiado lejos: hasta el punto de que su cansancio tiene finalmente que echarse a dormir incluso sobre nieve.
sábado, 26 de abril de 2014
MIA GALLEGOS
Toco la carta suavemente. El mago murmura
algunas palabras que no entiendo. Dice que
la mujer del coche soy yo.
No puedo lanzarme desde aquí, aunque quisiera
tener el valor de hacerlo. Soy yo, la mujer,
esta criatura mágica que tira de las riendas
de este coche, sin haber descubierto nunca
quien las puso en mis manos.
No comprendo cuál es mi papel. Lo cierto es que
estoy aquí desde siempre, en lo alto, mirando
hacia adelante, sin parar, sin hacer un solo
momento de tregua. No puedo hacerle concesiones
a nadie. Estoy aquí y eso me basta.
Quiero que otra persona venga de pronto.
Pero no. Nadie podría atravesar conmigo
tantos lugares, tan altos, tan angostos y
gigantescos sueños, aquí conmigo en este
coche.
Temo perder las riendas. Si alguien viene
podría adueñarse del coche, de los dragones
y también de mí. Necesito llegar lejos, a
las cumbres, a las puertas azules de los montes,
o quizás más alto aún: a las nubes.
Temo quedarme sola; sin embargo no puede
detenerme.
Es el destino ya ese sitio se llega a oscuras
en la ceguera total. Tiene que haber un final, por
eso continúo mi ruta, mi viaje total con las
estrellas. ¿Cómo será ese fin? ¿Será la muerte
líquida, será la muerte blanca, la de la creación,
la que me aguarda, o será la muerte-muerte?
Basta, no importa ya nada. Tengo mi alma y el
coche en movimiento. Soy la mujer que dirige
un carruaje con los dragones de Medea. Sé hacia
dónde voy. Si alguien pregunta por mí, díganle
que me vieron pasar, que salí al alba y que no
regreso más.
algunas palabras que no entiendo. Dice que
la mujer del coche soy yo.
No puedo lanzarme desde aquí, aunque quisiera
tener el valor de hacerlo. Soy yo, la mujer,
esta criatura mágica que tira de las riendas
de este coche, sin haber descubierto nunca
quien las puso en mis manos.
No comprendo cuál es mi papel. Lo cierto es que
estoy aquí desde siempre, en lo alto, mirando
hacia adelante, sin parar, sin hacer un solo
momento de tregua. No puedo hacerle concesiones
a nadie. Estoy aquí y eso me basta.
Quiero que otra persona venga de pronto.
Pero no. Nadie podría atravesar conmigo
tantos lugares, tan altos, tan angostos y
gigantescos sueños, aquí conmigo en este
coche.
Temo perder las riendas. Si alguien viene
podría adueñarse del coche, de los dragones
y también de mí. Necesito llegar lejos, a
las cumbres, a las puertas azules de los montes,
o quizás más alto aún: a las nubes.
Temo quedarme sola; sin embargo no puede
detenerme.
Es el destino ya ese sitio se llega a oscuras
en la ceguera total. Tiene que haber un final, por
eso continúo mi ruta, mi viaje total con las
estrellas. ¿Cómo será ese fin? ¿Será la muerte
líquida, será la muerte blanca, la de la creación,
la que me aguarda, o será la muerte-muerte?
Basta, no importa ya nada. Tengo mi alma y el
coche en movimiento. Soy la mujer que dirige
un carruaje con los dragones de Medea. Sé hacia
dónde voy. Si alguien pregunta por mí, díganle
que me vieron pasar, que salí al alba y que no
regreso más.
Cambio de estaciòn ....el perfume
Comenzò "de lleno" el otoño por estas latitudes y los vestidos y zapatos de verano hay que guardarlos para la pròxima temporada y rescatar ls ropas màs abrigadas de la temporada otoño - invierno
En eso he estado casi toda la mañana , ordenando ropa, zapatos, botas etc .....sacando unos y guardando otros .... y en esa actividad me encontrè con un frasco de perfume aùn no abierto que me regalò mi hermano hace meses atràs.
Me encantan los perfumes y al igual que la ropa, tengo un gusto en especial diferente tanto para primavera -verano como para el otoño - invierno .
"Hola te llamo desde el aeropuerto , te quiero regalar un perfume, estoy en el local D.F cuàl es el que te gusta ", me llamaba mi hermano antes de arribar a la capital.
(Mis hermanos hombres son encantadores , y yo tengo el privilegio de ser la ùnica mujer , su protegida y regalona, con caracterìsticas de alfa dentro del grupo . No competimos entre nosotros, es màs nos ayudamos y somos muy leales unos con otros ."Tù eres quièn siempre reune a tus hermanos", me dice mi madre todo el tiempo .)
El perfume que me regalò me evoca un pasado muy especial.... al aplicarlo mi ropa , mi "Yo" se funde en un presente pretèrito lleno de buenos recuerdos que ni la teorìa cuàntica podrìa explicar mejor .
El olfato es uno de los sentidos màs primitivos ... aùn las bacterias tienen este sentido; para mì èse me es fundametal para percibir el mundo ... Sûskind no lo podrìa haber descrito mejor ... quien no tiene olor propio, no existe .
viernes, 25 de abril de 2014
BREAK CON JUAN GUZMAN CRUCHAGA
COMPAÑERA
Tu voz, viajera de muchos siglos,
llegó apoyándose en un sueño
En ningún país la reconocían.
No cabía en ningún recuerdo.
No sigas. Quédate. Eres mía.
Lo sé desde el alba del tiempo.
En ningún país la reconocían.
No cabía en ningún recuerdo.
No sigas. Quédate. Eres mía.
Lo sé desde el alba del tiempo.
Tus ojos perseguidos
todavía tiemblan de miedo.
Oscuras jaurías de angustia
los acosaban.
Cierra. Hay viento.
Descansa. Es la dicha tranquila.
El reposo. El silencio y el fuego.
todavía tiemblan de miedo.
Oscuras jaurías de angustia
los acosaban.
Cierra. Hay viento.
Descansa. Es la dicha tranquila.
El reposo. El silencio y el fuego.
entre mis flores y mis versos
naturalmente, sin asombro.
Tampoco había asombro en ellos.
Las rosas que ahora te miran
son nietas de las que te vieron.
Descansa. Quédate. Eres mía.
Lo sé desde el alba del tiempo.
son nietas de las que te vieron.
Descansa. Quédate. Eres mía.
Lo sé desde el alba del tiempo.
ASI HABLO ZARATUSTRA .- NIETZSCHE FRAGMENTO
DEL CAMINO DEL CREADOR
Pero ¿tú quieres recorrer el camino de tu tribulación, que es el camino hacia ti mismo? ¡Muéstrame entonces tu derecho y tu fuerza para hacerlo!
¿Eres tú una nueva fuerza y un nuevo derecho? ¿Un primer movimiento? ¿Una rueda que se mueve por sí misma? ¿Puedes forzar incluso a las estrellas a que giren a tu alrededor?
¡Ay, existe tanta ansia de elevarse! ¡Existen tantas convulsiones de los ambiciosos! ¡Muéstrame que tú no eres un ansioso ni un ambicioso!
Ay, existen tantos grandes pensamientos que no hacen más que lo que el fuelle: inflan y producen un vacío aún mayor. ¿Libre te llamas a ti mismo? Quiero oír tu pensamiento dominante, y no que has escapado de un yugo.
PREDICADOR POR SANHATTAN
" Siete .......... siete por siete es el número, son siete las cabezas del dragón, son siete los días en que se creó todo lo que percibes, siete los días de la semana , Siete es el Dios de todo"
"Yo tengo ocho dulces en mi bolsillo" le dije a lo cual me responde
"El ocho no existe"
"Mire acá los tengo" y comencé a contar los dulces cuyas cubiertas eran de ocho colores diferentes
"Yo sólo veo siete y tú dijiste que contaste hasta ocho ... dónde está el dulce número ocho"
"Que usted no lo vea no significa que no existe y hay muchos números más ... el número que en lo personal me identifica es el diez y todos sus múltiplos, pues ese número tiene la misión de cerrar ciclos "
No pudo seguir mi "discurso" , pues su conocimiento sólo llegaba a entender hasta el número siete. Se me hacía tarde y no pude seguir conversando con él .Al seguir mi camino a la oficina sentí vociferar nuevamente al predicador " Siete es el número de tu Salvación, son siete las luces ... siete es el dios ..............."
Escultura Federico Assler doble relieve y columna
jueves, 24 de abril de 2014
Homo Ludens definitivamente 1733 visualizaciones en LK
Hace unos dìas participè en un foro en LINKEDIN si el hombre era o no un ser jugador ... y como me quedò gustando la idea experimentè ingresando dos publicaciones simples ( materia propia de mi profesiòn) y tres juegos matemàticos complejos . Còmo fue mi sorpresa cuando al dia de hoy desde el 14.04.2014 he tenido 1733 visualizaciones , de las cuales casi las 1700 eran a causa de los post de juegos ...HOMO LUDENS DEFINITIVAMENTE.
reenvío de mail que me llegó
A lo que estamos llegando !!!
La Hija, le manda un e-mail a su Padre.-
- "Papá, estoy enamorada de un chico que está muy lejos de mi. Estoy en Australia y el vive en el Reino Unido. Nos conocimos en un sitio de citas web, nos hicimos amigos en Facebook, tuvimos largas charlas en Whatsapp, él me propuso a través de Skype y hemos tenido dos meses de relación a través de Viber. Papá, necesito tus bendiciones y buenos deseos".
Padre:
- "¡¡¡Wow es realmente increible!!!... Entonces casate en Twitter, diviértanse en Tango, compren a sus hijos en Amazon y que te los envíen a través de Paypal y si en algún momento te hartas de tu marido, véndelo en Ebay."
SOFIA , JEAN ARP
¿Cuál era tu sueño
cuando dejaste esta orilla?
¿Soñabas con una balsa de estrellas a la deriva,
soñabas con abismos de candor?
Separaste las esferas intransigentes
para tomar una flor.
Eras el eco de un mundo de luz.
Las mariposas representan una escena de tu vida
que muestra el despertar de la aurora en tus labios.
Una estrella se forma siguiendo tu diseño.
La cortina del día cae para ocultar los sueños.
Eres una estrella que se transforma en flor
La luz se desliza bajo tus pies
y alas radiantes te rodean como un cerco.
La flor se balancea en sus alas.
Ostenta una joya de rocío.
Sueña con una lágrima de sutileza.
Sus besos son perlas.
Ella desaparece, desaparece
en su propia luz.
Ella desaparece, desaparece
en su pureza, en su dulzura.
Soñaste sobre el índice del cielo
entre los últimos copos de la noche.
La tierra se cubrió de lágrimas de gozo.
El día se despertó en una mano de cristal.
miércoles, 23 de abril de 2014
por Sanhattan nuevamente
"Y tù que haces allà abajo? ".- me contestò
"Me voy mi casa, ya es tarde"
"Yo viajo por el mundo"
"Pero si no te has movido desde hace años del mismo lugar "
"Desde este puesto puedo ver los pensamientos de todos los que pasan; ellos me trasladan a cada mundo particular de cada soñante, asì viajo. Viajo por todo el mundo, por todas las ideas, y sueño todos sus sueños
"Y cuàl crees que es el mìo ?"
"Ya lo sabràs pues aùn te falta por soñar"
Schiller : Esperanza, Fe, Amor
Tres palabras de fortaleza
I
Hay tres lecciones que yo trazara
con pluma ardiente que hondo quemara,
dejando un rastro de luz bendita
doquiera un pecho mortal palpita.
II
Ten Esperanza. Si hay nubarrones,
si hay desengaños y no ilusiones,
descoge el ceño, su sombra es vana,
que a toda noche sigue un mañana.
III
Ten Fe. Doquiera tu barca empujen
brisas que braman u ondas que rugen,
Dios (no lo olvides) gobierna el cielo,
y tierra, y brisas, y barquichuelo.
IV
Ten Amor, y ama no a un ser tan sólo,
que hermanos somos de polo a polo,
y en bien de todos tu amor prodiga,
como el sol vierte su lumbre amiga.
Hay tres lecciones que yo trazara
con pluma ardiente que hondo quemara,
dejando un rastro de luz bendita
doquiera un pecho mortal palpita.
II
Ten Esperanza. Si hay nubarrones,
si hay desengaños y no ilusiones,
descoge el ceño, su sombra es vana,
que a toda noche sigue un mañana.
III
Ten Fe. Doquiera tu barca empujen
brisas que braman u ondas que rugen,
Dios (no lo olvides) gobierna el cielo,
y tierra, y brisas, y barquichuelo.
IV
Ten Amor, y ama no a un ser tan sólo,
que hermanos somos de polo a polo,
y en bien de todos tu amor prodiga,
como el sol vierte su lumbre amiga.
V
¡Crece, ama, espera! Graba en tu seno
las tres, y aguarda firme y sereno
fuerzas, donde otros tal vez naufraguen,
luz, cuando muchos a oscuras vaguen.
¡Crece, ama, espera! Graba en tu seno
las tres, y aguarda firme y sereno
fuerzas, donde otros tal vez naufraguen,
luz, cuando muchos a oscuras vaguen.
Amiga psíquica
"No me digas nada " me dijo mi amiga en donde trabajo
"Exactamente" le contesté
Es un realmente valioso contar con una amiga psíquica que sabe con sólo mirarte lo que estás pensando ... entre "psíquicos" nos entendemos
Teophile Gautier SONETO JAPONES
Soneto japonés
Por subrayar, glorioso, de tu frente la albura
el Japón dio a tus ojos su más límpido añil;
la porcelana blanca no tiene la blancura
de tu cuello tan suave como terso marfil.
el Japón dio a tus ojos su más límpido añil;
la porcelana blanca no tiene la blancura
de tu cuello tan suave como terso marfil.
En tu rostro sedátil suave lampo fulgura;
es tu voz como el eco de las auras de abril,
y cuando te levantas, sonriendo, en mi negrura
eres luna de nácar que me alumbra sutil.
es tu voz como el eco de las auras de abril,
y cuando te levantas, sonriendo, en mi negrura
eres luna de nácar que me alumbra sutil.
Hay núbiles anhelos en tu mirar de raso;
tu boca tiene púrpura de nubes en ocaso
y es tu nariz risueña la de gentil musmé.
tu boca tiene púrpura de nubes en ocaso
y es tu nariz risueña la de gentil musmé.
Pareces una frágil sombrilla japonesa
y cerca de ti aspiro, mi lánguida princesa,
algo tan dulce y raro como el olor del té.
y cerca de ti aspiro, mi lánguida princesa,
algo tan dulce y raro como el olor del té.
martes, 22 de abril de 2014
MANIFIESTO DE OTOÑO
por Cristián Warnken
Le pido a una vecina que, por favor, no barra las hojas de otoño que se han acumulado estos días en nuestra vereda común. Me mira extrañada. Sonríe. Comprendo que sea difícil entender a un vecino que defienda el derecho de las hojas de los liquidámbares y los “ginkgo biloba” a permanecer ahí, para ser contempladas, para ser pisadas (algunas crujen), para jugar con ellas. Las hojas del otoño en nuestra ciudad desafían nuestros intentos de tener todo bajo control. Innumerables hojas amarillas, rojas, castaño, caen y caen sin tregua, como diciéndonos: “Todo cae, pero caer es hermoso. Eres también una hoja de tu propio otoño, batida por el viento, déjate caer”.
Somos pasajeros. Destellos en la noche. Pensamos que aceptar eso con resignación significa asumir una humillante derrota, la derrota ante la finitud y la muerte. Pero el mismo otoño —gran maestro de las estaciones— se encarga de enseñarnos que envejecer y declinar es bello. El otoño no se hace implantes ni liposucciones a sí mismo. No busca prolongar artificialmente la primavera, esplende con el máximo de intensidad en el momento mismo de eclipsarse, igual que las estrellas que, cuando colapsan, estallan en un espectáculo pirotécnico de adiós. El cielo se ha encargado de hacer del ocaso una fiesta y no un funeral. ¡No barramos las hojas de este otoño, dejémoslas el máximo tiempo posible acompañarnos en nuestro fugaz paso por esta tierra! Si los niños no pisan las hojas de otoño desde temprano, ¿qué tipo de adultos serán mañana? La mayor parte de nuestras neurosis, frustraciones, rabias y falta de sabiduría para vivir nacen de que nadie nos ha enseñado a envejecer y a morir. Salvo el otoño.
Pero para mirar y aprender de las alfombras de hojas, hay que tener tiempo. ¿Y quién tiene hoy tiempo? No tenemos ni tiempo para detenernos para entender que nosotros mismos somos el mismo tiempo que se nos va. En estos días vertiginosos, en que malgastamos la poca vida que nos fue dada en tacos interminables, en correr de asunto en asunto, de “evento” en “evento” como sombras, y en que hemos dejado de vivenciar la vida como el mayor acontecimiento de todos, es bueno arrimarse a un árbol de otoño. Permanecer junto a él lo más que podamos y decir como Fausto, embelesado y redimido ante Helena: “El espíritu no mira ni hacia delante ni hacia atrás. Tan sólo el presente es nuestra felicidad”. Es interesante que el arquetipo del nihilista, el Fausto que no sabe gozar del presente —salvo en este diálogo con Helena y en la escena final de la obra— y es devorado por sus deseos insaciables y el futuro, encarne por un momento lo que el mismo Goethe llamó “la salud del momento”. Mientras miro embelesado caer las hojas de los árboles de este otoño, compadezco a los que veo correr desaforadamente tras un éxito ilusorio y vano. ¿Qué Presidente de la República, político, empresario o estrella de rock tiene tiempo para perder deambulando entre las hojas, con amigos y no con asesores o guardias personales? ¿Cuántos de nosotros mismos no estamos secuestrados por nuestros propios éxitos?
Pregúntate dónde está “tu” otoño, cuántas hojas contaste en la vereda de tu calle, y serás mejor gobernante, mejor empresario, mejor artista, mejor hombre. No es en las encuestas, en los “focus groups”, en los indicadores económicos, en los gráficos de fastidiosos y monótonos “power-points” donde están las respuestas. La respuesta, como dijo Bob Dylan —que está cantando mejor que nunca a sus 70 años—, “está temblando en el viento”. No es cierto que para ser un mejor país necesitamos sólo más “emprendedores”—como se repite tanto hoy—. Lo que el mundo necesita hoy con urgencia son más contemplativos, más sabios, más habitantes del instante, más guardianes del otoño. Por eso, querida vecina, no barra esas hojas, que no son hojas sino espejos, letras de un alfabeto inmemorial que de nuevo debemos aprender a leer, para volver a ser.
lunes, 21 de abril de 2014
Paul Verlaine : A UNA MUJER
A usted, estos versos, por la consoladora gracia
de sus ojos grandes donde se ríe y llora un dulce sueño;
a su alma pura y buena, a usted
estos versos desde el fondo de mi violenta miseria.
Y es que, ¡ay!, la horrible pesadilla que me visita
no me da tregua y, va, furiosa, loca, celosa,
multiplicándose como un cortejo de lobos
y se cuelga tras mi sino, que ensangrienta.
Oh, sufro, sufro espantosamente, de tal modo
que el primer gemido del hombre
arrojado del Edén es una égloga al lado del mío.
Y las penas que usted pueda tener son como
las golondrinas que un cielo al mediodía,
querida, en un bello día de septiembre tibio.
DIVAGACION : Maria Loynaz
Divagación
Si yo no hubiera sido....
¿qué sería en mi lugar?
¿Más lirios o más rosas?
0 chorros de agua
o gris de serranía
o pedazos de niebla
o mudas rocas...
De alguna de esas cosas, la más fría
me viene al corazón que las añora.
Si yo no hubiera sido,
el alma mía repartida
pondría en cada cosa una chispa de amor...
Nubes habría
más que otras nubes lentas...
(¡la nube que podría haber sido!...)
¿En el sitio, en la hora de qué árbol estoy,
de qué armonía más asequible y útil?
Esta sombra tan lejana parece que no es mía.
Me siento extraída en mi ropaje
y rota en las aguas,
en la monotonía del viento sobre el mar,
en la paz honda del campo,
en el sopor del mediodía!...
¡Quién me volviera a la raíz remota
sin luz, sin fin, sin término y sin vía!
Si yo no hubiera sido....
¿qué sería en mi lugar?
¿Más lirios o más rosas?
0 chorros de agua
o gris de serranía
o pedazos de niebla
o mudas rocas...
De alguna de esas cosas, la más fría
me viene al corazón que las añora.
Si yo no hubiera sido,
el alma mía repartida
pondría en cada cosa una chispa de amor...
Nubes habría
más que otras nubes lentas...
(¡la nube que podría haber sido!...)
¿En el sitio, en la hora de qué árbol estoy,
de qué armonía más asequible y útil?
Esta sombra tan lejana parece que no es mía.
Me siento extraída en mi ropaje
y rota en las aguas,
en la monotonía del viento sobre el mar,
en la paz honda del campo,
en el sopor del mediodía!...
¡Quién me volviera a la raíz remota
sin luz, sin fin, sin término y sin vía!
domingo, 20 de abril de 2014
Mahler ... buenos recuerdos de una persona especial
Musica de MAHLER y poesìa de Frierich Rûckert
Ich bin der Welt abhanden gekommen, / He abandonado el mundo
Mit der ich sonst viele Zeit verdorben, / en el que malgasté mucho tiempo,
Sie hat so lange nichts von mir vernommen, / hace tanto que no se habla de mí
Sie mag wohl glauben, ich sei gestorben! / ¡qué muy bien pueden creer que he muerto!
Es ist mir auch gar nichts daran gelegen, / Y muy poco me importa
Ob sie mich für gestorben hält, / que me crean muerto;
Ich kann auch gar nichts sagen dagegen, / no puedo decir nada en contra
Denn wirklich bin ich gestorben der Welt. / pues ciertamente estoy muerto para el mundo.
Ich bin gestorben dem Weltgetümmel, / ¡Estoy muerto para el bullicioso mundo
Und ruh’ in einem stillen Gebiet! / y reposo en un lugar tranquilo!
Ich leb’ allein in meinem Himmel, / ¡Vivo solo en mi cielo,
In meinem Lieben, in meinem Lied! / en mi amor, en mi canción!
Agradecimiento de las flores
Hace un un mes atràs comprè unas flores que las liquidaban y al dìa siguiente su destino era el basurero ... selecionè algunas y las dispuse bajo las rosas olvidàndome de ellas ... las rosas al perder sus hojas dejaron al descubierto algo insospechdo para la època ... las gerberas moribundas estàn floreciendo y no con un flor sino en muchas de ellas habìn tres flores . La naturaleza es esencialmente agradecida
sábado, 19 de abril de 2014
El agradecimiento
Hace un par de meses , una mañana al abrir los ojos veo a través del ventanal de mi pieza , que se asoma un hombre que me hace señas . Me acerco al muro medianero y veo que están talando el árbol y que en él había un nido de zorzal .
"Señora hay alguna posibilidad que se lo entregue a Usted , pues acá el dueño de casa no lo quiere ".
"Por supuesto" le contesté y me ayudó a instalar el nido en el madroño de nuestro jardín.
Los niños diariamente iban a mirar el nido y les silbaban a las crías , quienes creyendo que era su madre se asomaban ... los niños disfrutaban mucho ver cómo crecían ... hasta que un día crecieron tanto que el nido fue abandonado ... pero no el jardín ... los zorzales vienen diariamente a beber agua y a pasearse sin temor alguno de la presencia de nosotros.
El canto del zorzal en las tardes trae una inmensa paz a nuestra alma
ELLA .- Vicente Huidobro
Vicente era amigo de Teresa Wilms Montt. La familia de ella la internò en un convento en contra su voluntad y Vicente disfrazado de sacertote la ayudò en su fuga . Escena post fuga pelicula chilena "Teresa"
https://www.youtube.com/watch?v=qZ1ldPNMtHg
https://www.youtube.com/watch?v=qZ1ldPNMtHg
Ella
(Vicente Huidobro)
Ella daba dos pasos hacia adelante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo
Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza
Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla
Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma
Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia
Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas.
viernes, 18 de abril de 2014
ALTAZOR Vicente Huidobro
" ..... La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer. Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir, y dejamos el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit al nadir porque ése es tu destino, tu miserable destino. Y mientras de más alto caigas, más alto será el rebote, más larga tu duración en la memoria de la piedra.
Hemos saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos cayendo.
Ah mi paracaídas, la única rosa perfumada de la atmósfera, la rosa de la muerte, despeñada entre los astros de la muerte.
¿Habéis oído? Ése es el ruido siniestro de los pechos cerrados.
Abre la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes abrir con un suspiro la puerta que haya cerrado el huracán.
Hombre, he ahí tu paracaídas, maravilloso como el vértigo.
Poeta, he ahí tu paracaídas, maravilloso como el imán del abismo.
Mago, he ahí tu paracaídas que una palabra tuya puede convertir en un parasubidas ...."
HUIDOBRO ... ES PARA LLORAR
PARA LLORAR
Es para llorar que buscamos nuestros ojos
para sostener nuestras lágrimas allá arriba
en sus sobres nutridos de nuestros fantasmas
Es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día
y sobre nuestra memoria de carne
Es para llorar que apreciamos nuestros huesos y a la muerte sentada junto a la novia
Escondemos nuestra voz de todas las noches
porque acarreamos la desgracia
escondemos nuestras miradas bajo las alas de las piedras
respiramos más suavemente que el cielo en el molino
Tenemos miedo
Nuestro cuerpo cruje en el silencio
como el esqueleto en el aniversario de su muerte
Es para llorar que buscamos palabras en el corazón
en el fondo del viento que hincha nuestro pecho
en el milagro del viento lleno de nuestras palabras
La muerte está atornillada a la vida
los astros se alejan en el infinito y los barcos en el mar
las voces se alejan en el aire vuelto hacia la nada
los rostros se alejan entre los pinos de la memoria
y cuando el vacío está vacío bajo el aspecto irreparable
el viento abre los ojos de los ciegos
Es para llorar para llorar
Nadie comprende nuestros signos y gestos de largas raíces
nadie comprende la paloma encerrada en nuestras palabras
Paloma de nube y de noche
de nube en nube y de noche en noche
Esperamos en la puerta el regreso de un suspiro
miramos ese hueco en el aire en que se mueven los que aún no han nacido
Ese hueco en que quedaron las miradas de los ciegos estatuarios
es para poder llorar es para poder llorar
porque las lagrimas deben llover sobre las mejillas de la tarde
Es para llorar que la vida es tan corta
Es para llorar que la vida es tan larga
El alma salta de nuestro cuerpo
bebemos en la fuente que hace ver los ojos ausentes
la noche llega con sus corderos y sus selvas intraducibles
La noche llega a paso de montaña
sobre el piano donde el árbol brota
con sus mercancías y sus signos amargos
con sus misterios que quisiera enterrar en el cielo
La ciudad cae en el saco de la noche
desvestida de gloria y de prodigios
el mar abre y cierra su puerta
Es para llorar para llorar
porque nuestras lágrimas no deben separarse del buen camino
Es para llorar que buscamos la cuna de la luz
y la cabellera ardiente de la dicha
es la noche de la nadadora que sabe transformarse en fantasma
Es para llorar que abandonamos los campos de las simientes
en donde el árbol viejo canta bajo la tempestad como la estatua del mañana
Es para llorar que abrimos la mente a los climas de impaciencia
y que no apagamos el fuego del cerebro
Es para llorar que la muerte es tan rápida
Es para llorar que la muerte es tan lenta
Es para llorar que buscamos nuestros ojos
para sostener nuestras lágrimas allá arriba
en sus sobres nutridos de nuestros fantasmas
Es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día
y sobre nuestra memoria de carne
Es para llorar que apreciamos nuestros huesos y a la muerte sentada junto a la novia
Escondemos nuestra voz de todas las noches
porque acarreamos la desgracia
escondemos nuestras miradas bajo las alas de las piedras
respiramos más suavemente que el cielo en el molino
Tenemos miedo
Nuestro cuerpo cruje en el silencio
como el esqueleto en el aniversario de su muerte
Es para llorar que buscamos palabras en el corazón
en el fondo del viento que hincha nuestro pecho
en el milagro del viento lleno de nuestras palabras
La muerte está atornillada a la vida
los astros se alejan en el infinito y los barcos en el mar
las voces se alejan en el aire vuelto hacia la nada
los rostros se alejan entre los pinos de la memoria
y cuando el vacío está vacío bajo el aspecto irreparable
el viento abre los ojos de los ciegos
Es para llorar para llorar
Nadie comprende nuestros signos y gestos de largas raíces
nadie comprende la paloma encerrada en nuestras palabras
Paloma de nube y de noche
de nube en nube y de noche en noche
Esperamos en la puerta el regreso de un suspiro
miramos ese hueco en el aire en que se mueven los que aún no han nacido
Ese hueco en que quedaron las miradas de los ciegos estatuarios
es para poder llorar es para poder llorar
porque las lagrimas deben llover sobre las mejillas de la tarde
Es para llorar que la vida es tan corta
Es para llorar que la vida es tan larga
El alma salta de nuestro cuerpo
bebemos en la fuente que hace ver los ojos ausentes
la noche llega con sus corderos y sus selvas intraducibles
La noche llega a paso de montaña
sobre el piano donde el árbol brota
con sus mercancías y sus signos amargos
con sus misterios que quisiera enterrar en el cielo
La ciudad cae en el saco de la noche
desvestida de gloria y de prodigios
el mar abre y cierra su puerta
Es para llorar para llorar
porque nuestras lágrimas no deben separarse del buen camino
Es para llorar que buscamos la cuna de la luz
y la cabellera ardiente de la dicha
es la noche de la nadadora que sabe transformarse en fantasma
Es para llorar que abandonamos los campos de las simientes
en donde el árbol viejo canta bajo la tempestad como la estatua del mañana
Es para llorar que abrimos la mente a los climas de impaciencia
y que no apagamos el fuego del cerebro
Es para llorar que la muerte es tan rápida
Es para llorar que la muerte es tan lenta
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